Falten
Mein Antlitz prägte nie das Ebenmaß aus Samothrake.
Die Nase, immer schon zu groß, blieb sich darin stets treu.
Pfirsichhaut hat nicht lang vertraut der Mär vom glatten Leben.
Erzählt inzwischen, ungeschminkt, von prall gefüllten Jahren.
Von Siegen, die zu viel gekostet, von Niederlagen, die mir Not getan.
Von stillen Glücksmomenten, ganz umsonst zu haben.
Von wirren Eskapaden, viel zu hoch bezahlt.
Von glatten Straßen ohne Ankunft und weglosem zufrieden sein.
Zum Weichbild will ich mir nicht glätten, die Runen meines Seins,
die sich dereinst entfalten zum oft durchkreuzten Wort, das bleibt.
